L’île des morts, de P.D. James *

skull

A la manière de. Inventez une victime avec une vie hyper compliquée, et les tas de gens qui vont avec et qui ont des raisons plus ou moins abracadabrantes de lui en vouloir. Vous mettez tous ce beau monde-là dans un train, sur un bateau, dans un petit coin de désert du Sahara, bref dans un endroit bien isolé. Cette fois-ci ce sera une toute petite île, propriété d’un des assassins présumés. Bien sûr vous tuez la victime lors d’une réception sur l’île qui rassemble, comme par accident, tous ses ennemis connus ou inconnus. L’assassin est parmi nous. Chic. Et l’un des invités, bien sûr, est un détective privé. Pas Hercule Poirot tout de même, ça c’est déjà fait. Disons Cordelia Gray. Et vous avez du P.D. James, façon A. Christie. Pas plus que toutes les femmes françaises sont rousses, tous les romans de P.D. James ne sont sans doute pas d’aussi mauvaises parodies. Mais c’est bien le cas ici, l’auteur étant encensé outre-Manche (comme aux Etats-Unis) au point que la reine, dans sa grande sagesse, a décidé que P.D. James devait devenir baronne et membre permanente de la chambre des Lords. Je ne suis pas prêt de relire du Lady James. Après un gros tiers du bouquin, pendant lequel j’ai pensé arrêter ma lecture au moins une paire de fois, on se laisse prendre par l’action et on se dit que le truc n’est finalement pas si mauvais que ça. Pendant une centaine de pages. Mais quand Cordelia devine enfin, grosso modo, ce qui s’est passé et qu’elle retourne sur l’île pour tomber dans les bras de Machiavel au lieu de courir chez la police montrer ce qu’elle a découvert, on tombe dans le pire, l’invraisemblable, le grotesque façon Indiana Jones. P.D. James n’arrive pas à la cheville de la grande dame dont elle s’inspire.

Lu en anglais: The Skull beneath the Skin.

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